D’ocres

Que la lumière est belle dans les anciennes carrières d’ocre !
Personne sur les chemins de sable sous les résineux, entre les gris amas rocheux et les cheminées de fée couleur de terre cuite, ocre jaune ou blanches de craie, éblouissantes au soleil, au couleurs d’autant plus contrastées devant le bleu profond et lumineux de ciel de mars, lavé par le mistral.

Le chien noir a les pattes rougies d’ocre. Un filet d’eau coule dans le ruisseau.
Les ruines des fabriques de couleurs, effondrées sur les outillages rouillés apparaissent de loin en loin. Des rails désaffectés ébauchent un décor de western. Des images d’enfants courant dans les entiers, couverts de peintures de guerre, passent devant les yeux.



Là.
Oui, là.
Le Pin des pique-niques.
Le dernier arbre avant les dunes colorées, celui qui abritait du soleil écrasant du plein été. A son pied, les sentiers jaunes, blancs ou rouge, anciens lits de ruisseaux où s’écoulaient les ocres rougies par les oxydes de fer, blanches de craie, gris-bleutés d’argile… En face la falaise blanche, surmontée de l’épaisseur bordeaux, qui saigne sur la craie éblouissante.
Et les strates de jaune, ocre, vieil or, bruns chauds, vermillon presque insoutenable ; une chaleur de plein été dans la plaine de sable, une fraîcheur soudaine dans les sous-bois qui la borde, et le vent, toujours.




La rétine est pleine de contrastes et accumule pour les jours de grisaille à venir. Jours de nuances et de gris colorés, parisiens, magnifique, mais si différents.
Emmagasiner la lumière et la chaleur des couleurs, la violence des contrastes, les températures, les différences d’altitudes…