En passant, en courant, juste comme ça, le regard attiré vers un mur décrépi. Un petit bonhomme sans tête, une fleur dans la poche, et un grand parapluie.
Se protège-t-il de son esprit? de ses idées? court-il après sa tête?
Et cette fleur, vraiment, une fleur? ou une feuille?
Et ce si grand parapluie?
Tiens, je suis en train de lire La Patience du Franc-Tireur, d'Arturo Perez-Reverte, une intrigue dans le monde du street-art. 
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